„Das ist mein Haus!“, rief Marlene und stellte sich zwischen mich und den Flur. „Du kannst nicht einfach Ivy mitnehmen und am Weihnachtstag verschwinden! Wir haben mit meiner Mutter im Club reserviert! Meine Familie kommt um zwei!“
„Dieses Haus wurde mit der Lebensversicherung gekauft, die Natalie Ivy hinterlassen hat“, sagte ich mit tiefer, lebloser Stimme. „Mein Name steht im Grundbuch. Natalies Nachlass hält die nachrangige Hypothek. Dein Name steht auf keinem einzigen Dokument, das mit diesem Grundstück in Verbindung steht, Marlene. Auf keinem.“
Ihr Gesicht wechselte von fleckigem Rot zu geisterhafter Blässe.
„Sie haben bis heute Abend um sechs Uhr Zeit, Ihre Sachen zu packen, Ihre Kinder zu nehmen und zu verschwinden“, sagte ich.
„Ihr seid verrückt! Ihr könnt uns nicht rauswerfen! Das ist illegal! Es ist Weihnachten!“
„Ruf die Polizei“, forderte ich sie auf und hielt ihr mein Handy hin. „Ruf sie sofort an. Erkläre dem Sheriff von Boulder County, warum du ein minderjähriges Mädchen fast zwei Stunden lang aus den beheizten Wohnräumen ihres Hauses ausgesperrt hast, während du gleichzeitig die Besitztümer ihrer verstorbenen Mutter gehortet hast. Erzähl ihnen von den zerbrochenen Erbstücken im Müll. Mal sehen, wer vom Grundstück eskortiert wird.“
Marlene stürzte sich auf mich und packte mein Handgelenk. Ihre manikürten Nägel gruben sich in meine Haut. „Peter, bitte. Du bist erschöpft. Du warst die ganze Nacht wach. Du denkst nicht klar. Lass uns setzen, Ivy kann das Malset auspacken, wir machen zusammen Frühstück –“
Ich riss meinen Arm mit so viel plötzlicher Kraft zurück, dass ihr Griff nachgab.
„Fass mich nicht an“, sagte ich. „Und sieh meine Tochter nicht an.“
Ich drehte mich um und verließ das Wohnzimmer.
Ivy stand noch immer an der Haustür, in ihrem dicken Wintermantel und ihren Stiefeln, und hielt ihr kleines braunes Papierpäckchen wie eine Rettungsweste an ihre Rippen gedrückt. Sie zitterte, und ihre großen haselnussbraunen Augen huschten zwischen den Tüten und meinem Gesicht hin und her.
“Habe ich sie wütend gemacht?”, flüsterte sie.
Ich kniete vor ihr nieder. Ich nahm ihre kleinen, kalten Hände in meine und drückte ihr den zerbrochenen Glaskolibri in die Handfläche, wobei ich ihre Finger sanft darum schloss.
„Deine Mama hat dich mehr geliebt als alles andere auf der Welt, mein Schatz“, flüsterte ich und küsste ihre Stirn. „Und ich dich auch. Wir fahren zu Oma. Wir kommen erst wieder hierher, wenn das Haus sauber ist.“
Ich nahm mit einer Hand die beiden Reisetaschen, mit der anderen Ivys Hand und öffnete die schwere Haustür in die beißende Morgenluft Colorados.
Hinter uns erstarrte Marlenes Stimme zu einem hohen, hysterischen Schrei, doch als die schwere Eichentür hinter uns zuschlug, klickte der Riegel.
Und zum ersten Mal seit drei Jahren roch die Luft sauber.
